Pas de dieu, juste une merde gigantesque. Une boite de pandore universelle. La déclaration gifle la belle que l’on nomme Espérance. Concept grotesque et douteux, que même un esprit haut perché ne pourrait concevoir dans sa globalité. Phare en pleine océan déchainé, le déshonneur de ne pas s’enivrer des fadaises de ses compères ; l’oblige à s’écarter. Il hurle tout bas ce que l’on pense fébrilement. Son air en dit long, le sourire en coin et les yeux percent l'inconstant pareils à des flèches envoyées en plein cœur. Il dévore leurs petits corps en posant son regard glaçant. Une fossette balafre presque son visage insolent, tandis qu‘une main vient nerveusement tirer en arrière ses mèches de cheveux à la couleur de jais. Enchevêtré, si ce n’est enlisé, dans un bain de venin et de serpents mortels, l’enfant se débat et craint pour sa vie. Mais à force de gigoter au beau milieu de sa bassine bouillante et irritante, il finit par perdre le fil de son existence et s’enfonce délicieusement dans le néant et l’absence parfaite de sentiments. Coquille vide ou sinistre repliement, il s’efface comme une rature sur la page blanche, il se dissolve au contact de l’acide qu’est la vie. Il feint l’ignorance et le rejet, alors qu’il trompe et manipule pour se cacher. Le jeune homme au rictus carnassier s'est délibérément brisé.

On raconte que je suis né avec le cœur gelé. Pareil au monstre caché sous le lit, j’arpente les chambres et les couches. Voyageur désenchanté, il ne se peut que je vomisse ma rancœur sur les beaux visages. Je suis le meurtrier traqué. L’affreuse bestiole, aux crocs bien rangés. Le visage apathique, rien ne transparaît si ce n‘est une aversion profonde pour l‘humanité. Petit prince d’un monde que je ne saisis pas, j’invente les tragédies. Artiste dans l’âme, peut être. J’imagine la musique sirupeuse des hurlements. Je suppose la douleur enjôleuse des ongles qui s’enfoncent dans la peau. J’aspire à entendre le battement du sang qui allégrement s’écoule à l'intérieur des veines. Filament bleutés, réseau infiniment compliqué et sans intérêt. Observateur plus qu’acteur, mes désirs sont assouvis aux tréfonds du désespoir délicat émanant des victimes incomprises. Balançant nonchalant, entre la déraison et le néant. Je rêve en les regardant. J’envisage et me languis. Fine lame d’acier glissant sur les gorges dégagées, j’inspire la fragrance des dégénérés splendides. Je suis une sorte d’abstraction, une vision illusoire d’un peintre sans talent. Je me sens défaillir, aux bords de la frénésie meurtrière. Une étrange impression de vide s'est emparée de mon être. Détraqué, je le sais. On me qualifie pourtant de névrosé. J’ai l’étrange impression que ma santé mentale est sur le point de basculer. Bang bang, c'est le canon du revolver posé sur ma tempe, qui expulse sa prune. La main invisible joue à la roulette russe. J'aimerai lui dire à quel point ses actes sont vains. Crise d’hystérie, le silence affligeant demeure inlassablement présent. Rien ne s’extirpe de ma gorge, vulgaire pantin désarticulé. L’existence m’écrase, je souffle de dépit. Crevé avant l’heure, perdant à peine entré dans la partie. Je suis l’accident sur la route déserte, le noyé qui se laisse emporter par les flots. Poison fatal, je suis la désillusion. L'homme sans âge et sans nom, dont la cervelle n'est plus qu'une marmelade dense. Aucuns gouts, ou celui de la pourriture. Qu’on me bouffe à la sauce aigre douce pour faire passer l’horrible parfum de ma chair putréfiée.

Tout doit s’éteindre, avant qu’il ne s’embrase. Torche humaine, hurlant au désespoir. Enfermé dans une cage trop étroite, il pressent les ongles crochus de la mort serrer son cou fragile. Misérable insecte que l’on écrase avec dégoût. Il est répugnant tant il est magnifique. Il est agaçant puisque tellement gracieux. On voudrait le voir épinglé au mur, sous un cadre de verre. Juste pour avoir la chance de le jauger pendant des heures entières. Oui, sans devoir croiser ses yeux à l’éclat trouble et mélancolique ; Sans avoir à essuyer ce sourire en coin, désarmant et malin.